Lanzar

Llega el momento de ponerlo delante de alguien, y nunca vas a sentirte preparado.

Lo he retrasado muchas veces con excusas razonables. La peor de todas, y la que más me ha costado reconocer, es ponerme a pulir la parte que nunca estuvo en riesgo.

La señal de que te estás escondiendo

Cuando me descubro mejorando algo que ya funcionaba mientras lo importante sigue sin comprobar, sé lo que está ocurriendo: no estoy siendo minucioso, estoy protegiendo la idea de una respuesta que no quiero oír.

Suele tener buena pinta desde fuera. Afinar espaciados, revisar estados de error, ordenar el código. Todo eso es trabajo real y todo eso se puede hacer indefinidamente sin acercarte ni un paso a saber si a alguien le importa lo que has hecho.

Enseñarlo no es lanzarlo

Enseñarlo es quedarte callado mientras otra persona lo usa: sin ayudar, sin explicar y sin adelantarte cuando se atasca. Y se va a atascar.

Esa media hora incómoda enseña más que cualquier informe, porque vas a ver a alguien pelearse con lo que has hecho y después decirte, por educación, que está muy bien. Lo que importa no es lo que te diga al final: es dónde se ha parado y qué ha intentado antes de pararse.

No hace falta montar nada formal. Tres o cuatro personas, media hora cada una, y la única regla que de verdad importa es que tú no hables.

Después no pasa nada

Luego viene la parte que casi nadie cuenta: lo enseñas y no ocurre nada. Ni entusiasmo ni rechazo. Silencio.

El silencio se parece al rechazo, pero rara vez lo es; para rechazarte tendrían que haberte entendido antes. Lo peor que puedes hacer entonces es reaccionar deprisa.

Detrás de ese silencio puede haber varias causas distintas: que no se entienda qué es, que se entienda y no importe, que importe y no lo bastante como para cambiar de costumbre, o que simplemente nadie lo ha visto. Los arreglos que exige cada una apuntan en direcciones opuestas, y elegir mal cuesta meses.

Merece la pena detenerse a averiguar cuál es la tuya antes de tocar nada, aunque detenerse sea justo lo contrario de lo que pide el cuerpo.

Cómo distingo una causa de otra

Si al explicárselo en persona la cara cambia, el problema es que no se entiende. Eso es lo más fácil de arreglar y casi siempre está en el texto, no en el producto.

Si lo entienden a la primera y no hacen nada, el problema es que no les importa lo suficiente. Eso no se arregla con una interfaz mejor.

Y si nadie ha llegado a verlo, no tienes un problema de producto, tienes un problema de distribución, que es otro oficio y conviene no confundirlo con este.

La única métrica que me creo

De todo lo que se puede medir, lo único que me convence es que alguien vuelva por segunda vez sin que nadie se lo recuerde. La primera visita la explica la curiosidad; la segunda solo la explica la utilidad.

Todo lo demás —visitas, registros, tiempo en página— describe sobre todo lo bien que lo has contado, no lo útil que es.

Preguntas que me hacen sobre esto

Cuándo enseño mi producto por primera vez?

Cuando pueda responder a la pregunta que te tiene parado, aunque esté a medias y aunque te dé vergüenza. Si esperas a que te dé orgullo, habrás esperado semanas de más y habrás pulido cosas que nadie iba a mirar.

A quién se lo enseño primero?

A gente que tenga el problema y no te conozca demasiado. Quien te conoce va a ser amable, y ahí no vas a aprender nada. Tres o cuatro personas bastan para la primera ronda.

Qué hago si lo lanzo y no entra nadie?

Parar antes de tocar nada y averiguar por qué. Silencio por no entenderse, por no importar o por no haberlo visto son tres problemas distintos con soluciones opuestas, y la reacción rápida casi siempre elige la equivocada.

Cuánta gente tiene que usarlo para saber si funciona?

Menos de la que crees. Con cinco personas que vuelvan por su cuenta ya sabes más que con quinientas que entraron una vez desde una publicación.